Il n'y a plus rien

Quand tu rentreras dans ta boîte, rue d'Alésia ou du Faubourg

Si tu trouves quelqu'un qui dort dans ton lit,

Si tu y trouves quelqu'un qui dort

Alors va-t-en, dans le matin clairet

Seul

Te marie pas

Si c'est ta femme qui est là, réveille-la de sa mort imagée

Fous-lui une baffe, comme à une qui aurait une syncope ou une crise de nerfs...

Tu pourras lui dire: "Dis, t'as pas honte de t'assumer comme ça dans ta liquide sénescence.

Dis, t'as pas honte? Alors qu'il y a quatre-vingt-dix mille espèces de fleurs?

Espèce de conne!"

Et barre-toi!

Divorce-la

Te marie pas!

Tu peux tout faire:

T'empaqueter dans le désordre, pour l'honneur, pour la conservation du titre...

Le désordre, c'est l'ordre moins le pouvoir!

Il n'y a plus rien...